Pánico

Algo va mal. Me cuesta respirar. ¿Uno de mis ataques de asma, quizás? No sé el motivo, pero me falta el aire.
De repente me despierto. Todo está oscuro. Bien, era sólo un sueño. Un momento. Es verdad que me estoy asfixiando. El aire no puede entrar ni salir de mis pulmones. Algo lo bloquea. Ya estoy totalmente consciente, y la primera reacción es el miedo. Me incorporo. La escasa luz artificial que dejan pasar las cortinas me dejan ver que ésta no es mi cama, ni ésta mi habitación. Estoy solo. ¡Dios, necesito respirar! De un salto me pongo en pie, y en ese instante recupero por completo la memoria. Estoy en Tuttlingen, Alemania, en un viaje de trabajo, para comprar unas máquinas. Llegué ayer desde el aeropuerto de Stuttgart en un coche de alquiler, y cené sólo en un restaurante italiano que ya conocía de viajes anteriores. Después fui a dormir al Hotel Stadt, pero al edificio anexo, no al principal que está frente al Danubio. ¡Aire, por favor! Me invade por completo el pánico. Nunca lo había sentido antes. Estoy acostumbrado a respirar con dificultad por el asma, pero esto es diferente. Intento toser, sin éxito. Recuerdo que una vez ví en la tele cómo se hacía la maniobra de salvación contra atragantamientos, pero los cabrones no explicaron cómo hacérsela uno mismo. ¡Dios mío, voy a morir! Golpeo la puerta de la habitación para llamar la atención. Llevo ya unos diez o quince segundos sin aire, no lo sé. Tampoco sé cuanto más llevaba así antes de despertar, así que calculo que como mucho me queda un minuto escaso antes de perder el conocimiento. Ahora recuerdo que la recepcionista me dijo anoche que este edificio está abierto sólo para mí, que el resto de habitaciones están vacías. Antes de que pueda bajar a la calle y encontrar a alguien estaré muerto. ¡Socorro! Grito en mi mente, porque de mi boca no sale ni un suspiro. Además de pánico, me invade la tristeza. Voy a morir sólo, a miles de kilómetros de las personas que quiero, y además de una forma totalmente absurda. Al borde del paroxismo, empiezo a correr y dar saltos por la habitación como un loco, golpeándome contra las paredes y los muebles…
Por fin, en uno de esos saltos algo sale de mi boca en una tos violenta, dejando libre las vías respiratorias. ¡Aire! Respiro violentamente al principio, queriendo recuperar de un tirón todo lo que no he respirado antes. Poco a poco voy recuperando el resuello, y la cordura. Todo ha pasado muy rápido, quizás en treinta o cuarenta segundos, pero me ha parecido una eternidad. ¿Quién ha dicho que uno ve pasar su vida como una película cuando va a morir? Yo sólo pensaba en respirar, en vivir, en ver de nuevo a mi gente. El sabor ácido y amargo de mi boca me hace pensar en que quizás todo ha sido culpa de un reflujo de comida mal digerida que se ha ido por mal camino, hacia la tráquea se entiende. Maldigo los espaguetis a la carbonara y a su puta madre.
Enciendo la luz, y la habitación del Stadt ya me resulta familiar. Lentamente, más tranquilo ya, me acerco a la cama. El reloj despertador dice que son las cuatro de la mañana. Hasta las siete no me tendría que levantar. Lo último que se me ocurriría es volver a dormir, así que preparo la almohada contra la pared y me siento apoyando la espalda en ella. Tío, lo has tenido cerca. Poco a poco, contra mi voluntad, el cuerpo se relaja tras la intensa tensión sufrida y me invita de nuevo al sueño. Por estúpido que parezca, el último pensamiento antes de dormirme de nuevo es anotar mentalmente que la próxima vez que viaje tengo que echar unas pastillas de Almax al neceser.

Sobre la moral

"- Kant formuló la ley moral como un imperativo categórico, con lo cual quiso decir que la ley moral es categórica, es decir, válida en todas las situaciones. Además, es un imperativo, es decir, es preceptiva o, en otras palabras, completamente ineludible.
- Vale...
- No obstante, Kant formula este imperativo categórico de varias maneras. En primer lugar dice que «siempre debes actuar de modo que al mismo tiempo desees que la regla según la cual actúas pueda convertirse en una ley general».
- Quiere decir que cuando yo hago algo tengo que asegurarme de que desearía que todos los demás hicieran lo mismo si se encontrasen en la misma situación. ¿Es eso?
- Exactamente. Sólo así actúas de acuerdo con la ley moral que tienes dentro. Kant también formuló el imperativo categórico diciendo que «siempre debes tratar a las personas como si fueran una finalidad en sí y no sólo un medio para otra cosa».
- ¿No debemos utilizar a otras personas con el fin de conseguir ventajas para nosotros mismos?
- Eso es. Pues toda persona es una finalidad en sí. Pero no sólo se refiere a los demás, también es válido para uno mismo. Tampoco tienes derecho a usarte a ti mismo como un mero medio para conseguir algo.
- Esto recuerda un poco la regla de oro que dice que debes hacer a los demás lo que quieres que los demás te hagan a tí.
- Sí, y es una norma formal que en el fondo abarca a todas las situaciones de elección ética. También puedes decir que la regla de oro expresa lo que Kant llama ley moral."

Jostein Gaarder. El mundo de Sofía

Iron Hand

Es curioso. A veces conocer el significado de la letra de una canción puede hacer que deje de gustarme, o al contrario, que gane puntos. Otras veces creo saber de qué va la canción, y al cabo de los años me entero del verdadero significado. Para ésto internet es único, desde luego.
Esto mismo me ha pasado con la siguiente canción, una de mis preferidas del disco On every Street, de Dire Straits, de la que aquí tenéis la letra y su traducción.

Dire Straits. Iron Hand

With all the clarity of dream - Con toda la claridad de un sueño
the sky so blue, the grass so green - el cielo tan azul, la hierba tan verde
the rank and file and the navy blue - las filas y el azul marino
the deep and strong, the straight and true - lo profundo y fuerte, lo correcto y verdadero

The blue line they got the given sign - A la línea azul le dieron la señal acordada
the belts and boots marched forward in time - cinturones y botas avanzaron marcando el paso
the wood and the leather the club and shield - la madera y el cuero, la maza y el escudo
swept like a wave across the battlefield - barridos como una ola en el campo de batalla

Now with all the clarity of dream - Ahora, con toda la claridad de un sueño
the blood so red, the grass so green - la sangre tan roja, y la hierba tan verde
the gleam of spur on the chestnut flank - el brillo de las espuelas en el flanco castaño
the cavalry did burst upon the ranks - la caballería irrumpió entre las filas
Oh the iron will and the iron hand - Oh, la voluntad de hierro y el puño de hierro
in england's green and pleasant land - en la tierra verde y tranquila de Inglaterra
no music for the shameful scene - no hay música para tan vergonzosa escena
that night they said it had even shocked the queen - dijeron que esa noche hasta la reina se conmocionó

Well alas we've seen it all before - Bueno, lo hemos visto antes
knights in armour, days for yore - caballeros en sus armaduras, días de gloria
the same old fears and the same old crimes - los mismos viejos temores y los mismos viejos crímenes
we haven't changed since ancient times - no hemos cambiado desde los tiempos antiguos
Pues bien. En realidad, no narra una batalla, sino que se trata de una crítica de Knopfler a la dureza con la que Margaret Tatcher reprimía las manifestaciones obreras en contra de la privatización de la Seguridad Social y a favor de otras mejoras sociales. Ahora me gusta aún más.

Museo de arte contemporáneo

- Zzzzzzz, zzzzzzz.
- Qué raro. ¿Qué picture es éste, granpa? ¡Granpa!
- ¿Ein? ¿Qué quieres, Alexei?
- ¿Porqué tienes un picture de una mesa vacía en tu drive?
- A ver, déjame pensar. Ya lo recuerdo, es la mesa que tenía en la Fábrica.
- Nunca me dijiste que laboraste en una fábrica. ¿Qué se hacía en ella?
- Bueno, era una fábrica de componentes de coches. Ya sabes, esos medios de transporte privados que había a principios de siglo. Funcionaban con derivados del petróleo.
- ¿Petróleo? ¿Eso que provocó el Big Disaster?
- Eso mismo. Eres un chico listo. Antes se usaba petróleo para todo. Incluso se fabricaban cosas comestibles con él.
- Pero, ¿porqué le hiciste un picture a tu mesa? ¿La querías mucho?
- Ja, ja, ja. No sé. Quizás para tener un recuerdo... No. Creo que se la envié a unos amigos para que vieran cómo la tenía personalizada. ¿Sabes? Teníamos una oficina al estilo yanqui, de esas enormes, en las que sólo tienen paredes y puertas los despachos de los jefes. Era todo muy impersonal y casi nadie decoraba su sitio. Bueno, menos tu abuelo, que era un poco raro para todo.
- Ya veo. ¿Qué es este póster? ¿Un team de football?
- Sí. Bueno no. A ver. Es un equipo de fútbol, pero del de antes, de soccer, lo que juegan las niñas. A lo que se juega ahora, le llamábamos antes fútbol americano. Cuando jóven el soccer era el deporte nacional de la extinta España. El del póster era el Cádiz, el equipo de la zona donde vivía por entonces. Seguro que me habrás oído alguna historieta de él. No eran de los mejores, que digamos, pero a tu abuelo siempre le gustaron las causas perdidas.
- ¿Y éste otro? ¿Qué hace tanta people junta?
- Déjame recordar... Sí. Es un cuadro de Goya, un pintor español... de los siglos XVIII y XIX creo. Ya no me acuerdo del título del cuadro. Antes la gente se reunía en espacios abiertos para celebrar cosas. En realidad lo de menos era el motivo. ¡Y casi siempre había alcohol de por medio! Bueno, lo del alcohol sigue siendo igual. Hay cosas que no cambian.
- ¿Qué es ese número? ¿Y la pluma? ¿Y este picture pequeñito del centro de qué es, grampa? No se ve bien.
- No lo recuerdo, Alexei. Hace demasiado tiempo. Y ya me has hecho bastantes preguntas por hoy.
- ¡Granpa!
- Estoy tratando de acordarme.
- ¡Mentira! ¡Te vas a dormir otra vez! ¡Granpa!
- Zzzzzzz, zzzzzzzz.

Silencio

"Si lo que vas a decir no es más bello que el silencio

no lo vayas a decir"

De El Último de la Fila en Cuando el mar te tenga

El encargo (I)

Uno puede pensar que cualquiera pinta un cuadro impresionista. ¡Una mmmiiiieerda! A mí al menos me está costando un testículo con escroto incluído. El amigo Vincent estaría loco, pero pegaba cuatro brochazos mal dados y aquello parecía un jarrón de bronce. A lo basto, sí, pero un jarrón de bronce. Y yo venga imitar colores, formas de pincelada y no hay nada que hacer.
Le echaremos paciencia, pero este dibujante lo está pasando fatal. Os seguiré informando.

Al atardecer

Al leer la entrada de hoy de Totito, he recordado que le dije que escribiría una entrada explicando el fenómeno del rayo verde. Porqué se produce, cómo cazarlo, colgar una foto, etc. Pero me lo he pensado mejor. En realidad, al igual que un truco de ilusionismo, una vez explicado se pierde la magia, y las fotos no logran captar la intensidad ni la belleza del momento. Es un fenómeno para vivirlo, no para analizarlo o coleccionarlo.
Disfruto mucho con las puestas de sol. Siempre que tengo la oportunidad de ver una bonita me paro unos minutos y aprovecho el espectáculo. Mis preferidas son sobre el mar. Alguna vez me han mirado con cara rara por ello. No lo comprenden: ¡pero si ocurre todos los días! Y luego se mueren sin ver una. En fin, cada cual es cada cual.
La de la foto no tiene nada de especial. Las hay mucho más espectaculares. Sólo que ésta me recuerda aquella tarde que salí a fotografiar un atardecer desde la Cachucha, por el mero placer de hacerlo.

En la reunión

El sueño me atacaba después del almuerzo. Sabía que aquella reunión iba a ser especialmente aburrida. Tenía que hacer algo y pronto, o me quedaría dormido en cualquier momento. Saqué del bolsillo boli y libreta y empecé a dibujar...

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Curiosidades literarias

El libro del primo lejano del mizerable me está deparando curiosas lecturas como la que trata de la versión original de La Bella Durmiente de un tal Giambattista Basile al parecer en ella el príncipe no despierta a la bella con un beso sino que la viola sí sí la viola y huye del lugar la princesa queda embarazada pare a dos gemelos y uno de ellos chupa el dedo de la madre y extrae la astilla envenenada con lo que ella despierta el avieso príncipe después vuelve en más ocasiones y tiene varios hijos con la bella la legítima del mismo intenta asesinar a los bastardos pero al final todo acaba bien qué curioso verdad también está la historia de un libro escrito totalmente sin signos de puntuación no recuerdo el nombre del autor lo curioso del caso es que el tipo tuvo la deferencia de incluir al final del libro varias páginas con comas puntos signos de admiración y exclamación así que yo haré lo mismo hoy serviros vosotros mismos ah y respirad hijos míos no os vayais a ahogar por mi culpa
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Der untergang

Ayer, como casi siempre, no había nada que me interesara en la tele. Así que dirigí mis pasos hacia el ya casi esquilmado videoclub de la cuñá del hermano del totito. Como siempre, iba pensando en pillarme una comedia, y como casi siempre, termino enredándome con otra cosa totalmente distinta. En este caso, una película alemana muy reciente: El Hundimiento.

Bien, no soy crítico de cine, así que no entraré en detalles sobre la calidad del film. Eso se lo dejo al misionero que de ésto entiende un rato. Sí diré que la peli me gustó, y que me pareció que estaba bien hecha, o al menos, con oficio. La sensación de agobio y claustrofobia dentro del búnker está bien conseguida.

Lo que sí me parece interesante comentar es el tema, que por lo que he leído tiene controversia. La película narra los últimos días antes del fin de la guerra en Europa, vividos en el búnker de Hitler en una Berlín ya sitiada por los rusos. La perspectiva es la de una de las secretarias personales del Fürer, que además aparece (en imágenes reales) comentando su experiencia al principio y al final de la película. La controversia viene dada porque según algunos la película puede interpretarse como una apología de la figura de Hitler. Es cierto que vemos algunos aspectos humanos de éste, pero en mi opinión la peli evidencia que el tipo era un desequilibrado total, cuyo mayor orgullo antes del fin era haber luchado contra el pueblo judío, y al que le daba una higa su pueblo. No sólo eso. Se deja claro desde el principio que la responsabilidad de lo que ocurrió no se puede achacar únicamente a un hombre, o a un partido. Fue todo el pueblo alemán el que apoyó a Hitler hasta el final, y el desconocimiento por parte de la mayoría sobre lo que estaba pasando en los campos de concentración no es excusa para librarse de esa responsabilidad.

En mi curro me ha tocado trabajar con muchos alemanes, y el tema de la WWII y sobre todo, el holocausto judío sigue siendo totalmente tabú, aunque hayan pasado dos generaciones desde aquello. Algo parecido con ETA y la mayoría de los vascos. No se trata de bucear en el dolor. Mirar de cara al pasado y comprender los errores son la mejor manera de que vuelvan a ocurrir.

Me parece una película valiente, por ser alemana y afrontar de cara un pasado que tras sesenta años sigue pesando y mucho en la conciencia colectiva del mayor país de Europa.

Blancos 2 - Rojos 8

Se mascaba la tragedia. Algunas bajas entre los blancos mal repuestas, y nuevas incorporaciones en el bando rojo hacían suponer que no se iba a repetir los resultados de antes del verano. Escaso entrada de público (la mujer e hijo de una de esas incorporaciones) en el campo de las Canteras. Un calor de mil demonios a las 7 de la tarde, que hubiera echado para atrás a personas con más sentido común. No había árbitro ni fue necesario. De hecho no se pitó una sóla falta en todo el encuentro, y los inevitables encontronazos se saldaron con repetidos "killo perdona" respondidos por "no ha pasao ná".
El juego empezó sin que ninguno de los dos equipos tomara claramente la iniciativa. El primer gol, fruto de un error en el pase del que suscribe, dió alas a los rojos, que adelantaron sus líneas. El delantero rojo, rápido como él sólo, fue aprovechando los pases de su medio centro, ayudado por la candidez de la línea defensiva contraria. Dos o tres contraataques, pin-pan-pun, y el partido estaba listo para sentencia sin haber llegado a la mitad del mismo. Ni siquiera una tímida reacción blanca, incluyendo un gol malatéstico en una rápida incursión por la derecha, puso en peligro el resultado final, inapelable.
Se puede culpar al calor, a la falta de forma por el parón veraniego, a la falta de entendimiento con las nuevas incorporaciones, sobre todo atrás. Nada cambiará un resultado que clama venganza para la semana que viene.
Me sigue gustando más jugar que ver jugar.

Irish friend?

Desde el principio era contrario a poner una estadística en mi blog. Por varias razones, pero la principal por no caer en la tentación de escribir en función de la respuesta en visitas a mis escritos, cual vil programador de televisión que mira las audiencias hora a hora.
Bueno, hasta ahora he resistido la tentación, y sólo he curioseado las página dos o tres veces. Pero me ha valido para advertir algo curioso: alguien ha visitado mi blog desde Irlanda en al menos dos ocasiones. Mucha casualidad que sean distintas personas, así que sospecho que ha caído alguien y luego ha reincidido.
Reconozco que me pica la curiosidad. ¿Un irlandés de origen que sabe español o un español emigrante? ¿Alguien que ya me ha dejado algún comentario o un pasajero casual? Qué cosa esto de interné.
Pensé en escribir este post en mi inglés como deferencia (por supuesto no sé ni irlandés ni shelta), pero como me advirtió Totito, cosa inútil sería en cualquiera de los dos anteriores casos. En su lugar ahí dejo la letra de la canción que más me gusta de la Dolores (O'Riordan).
Anyway, como siempre, si vuelves, bienvenido/a seas.

Cranberries. Zombie

Another head hangs lowly

Child is slowly taken

And the violence caused such silence

Who are we mistaken

But you see, it's not me

It's not my family

In your head,

In your head they are fighting

With their tanks and their bombs

And their bombs and their guns

In your head,

In your head they are cryin'

In your head, in your head

Zombie, zombie, zombie

What's in your head, in your head

Zombie, zombie, zombie

Ooh...

Another mother's breakin'

Heart is taking over

When the violence causes silence

We must be mistaken

It's the same old theme since 1916

In your headIn your head

They're still fighting

Sobre Arturo

Ahora que lo pienso, le debo al menos un post de éstos al tipo al que le he cogido prestado el personaje.
El señor en cuestión se llama Arturo Pérez-Reverte, y es lo que ustedes quieran, menos gris. Ante todo periodista, reportero de guerra durante nueve años, académico de la Lengua, desde hace más de una década se dedica a la literatura: El húsar (1986), El maestro de esgrima (1988), La tabla de Flandes (1990), El club Dumas (1993), La sombra del águila (1993), Territorio comanche (1994), Un asunto de honor (Cachito) (1995), Obra Breve (1995), La piel del tambor (1995), Patente de corso (1998), La carta esférica (2000), Con ánimo de ofender (2001), La Reina del Sur (2002), Cabo Trafalgar (2004).Y la serie del Capitán Alatriste: El capitán Alatriste (1996), Limpieza de sangre (1997), El sol de Breda (1998) y El oro del rey (2000) y El caballero del jubón amarillo (2003), de la que quedan por salir dos entregas.
Como en todo, habrá a quien le guste sus libros y a quien no. A mí personalmente me encantan. Me declaro aquí mismo fan suyo. Eso no me impide ver algunos de sus defectos y baches. Por ejemplo, creo que el final de La piel del tambor no se lo cree nadie, y el uso del lenguaje moderno en boca de personajes de la época estropea Cabo Trafalgar. Pero en general me gustan sus historias, ya estén ambientadas en la España de los Felipes o en el mundo de la droga. Mi favorita: La tabla de Flandes, que alguno recordará porque se llevó al cine.
Y luego están sus artículos en el Semanal, con el título “Patente de Corso”. Ya me gustaría a mí algún día escribir un post aunque fuera parecido a sus hachazos, pues eso son muchas veces. Joder, no deja títere con cabeza. Lo que es seguro es que no te deja indiferente, coincidas o no con él. Estilo directo y pelín ácido. Me encanta. Ahora podemos leerlos sin comprar el diario, en el siguiente link:
http://www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentecorso
Para terminar, tengo una queja con Don Arturo, al que nunca llegará, por supuesto. Si habéis leído El caballero del jubón amarillo, y si no os lo comento, podréis recordar que el escritor deja entrever en la novela el lado más humano de Gualterio Malatesta, a la par que el lado más oscuro de su personaje principal, el Capitán. Sin embargo, el final nos deja a un Malatesta prácticamente desahuciado, en manos de la Inquisición. No es justo (por supuesto la literatura no tiene porqué serlo), y de veras confío en que en las siguientes entregas al menos le de una oportunidad a mi personaje favorito de morir de una manera menos denigrante.

El precio del placer

Después de escribir el post con la canción de Gianmarco estuve recordando esos grupos que escuchaba (y todavía escucho de vez en cuando) cuando era adolescente. A pesar de que no hacían "puro" rockabilly, sino más bien una mezcla rara de rock y country, (¡con letras referidas al western!), La Frontera fue siempre mi favorito, o al menos, en sus primeros cuatro discos. La canción que he escogido hoy es una de mis preferidas. Sus primeras líneas son antológicas.

Para los más curiosos, su página oficial es:

http://www.lafronteraweb.com

La Frontera. El precio del placer

Puedes poner tu cabeza entre mis piernas,

otra vez.

Y enloquecer,

pues la vida es corta

como el placer.

Y al anochecer te desnudarás

y yo no estaré allí.

Y descubrirás que el asesino

está cerca de aquí.
Puedes venir,
no se oyen disparos en el callejón.
Puedes subir, hoy me encuentro sólo
y lleno de alcohol.
Y me encontrarás borracho

y tú me hablarás en la oscuridad.

Y puede que yo te escuchey algún día deje de matar.
Puedes venir,
no somos extraños.
Puedes subir,
y cambiar los latidos de mi corazón.
Puedes venir,
no somos extraños.
Puedes subir,
y cambiar los latidos de mi corazón.

Puedes mirar por la ventana,

creo que ya está cerca de aquí.

Puedes huir o coger la recortada

y quedarte junto a mí.
El negocio es peligroso nena,
este es el precio del placer.
No llores más,

esta noche el infierno será,

para los dos.

Sobre los bonobos

Al leer el post anterior podríamos pensar que a veces los humanos nos comportamos como animales. Sin embargo, la comparación les parecería injusta a los bonobos. Juzgad vosotros mismos.
Los bonobos son una de las seis especies de primates que existen (gorila, orangután, siamang, gibón, chimpancé y bonobo), pero es prácticamente desconocida, aunque resulta que es nuestro pariente más cercano. Exteriormente se parecen mucho a un chimpancé pequeño, y viven en la ribera izquierda del río Congo. Están en peligro de extinción. Yo los descubrí hace unos años en uno de esos reportajes de la 2, y me llamaron mucho la atención porque prácticamente no hay conflictos entre ellos, ya que ante cualquier disputa lo resuelven haciendo guarreridas sexuales. Claro que para mi gusto se pasan un poco de promiscuos, porque no hacen distinción entre sexos y edades. Para ellos es más una cuestión social. De todas formas, creo que tendríamos que aprender un poco de los bonobos.
Lo siguiente lo he sacado de una página muy simpática que he encontrado en español. Os la recomiendo: http://orbita.starmedia.com/lomejorde/bonobos.htm

"Ninguna otra especie animal -salvo el hombre- tiene una actividad sexual tan intensa como los bonobos. Tampoco tan variada (por no decir divertida). Su imaginación en este aspecto no tiene límites y actúan como si todos hubiesen leído el Kama Sufra. No es ex­traño que algunas hembras de bonobos hayan llegado a tener diez crías en catorce años, lo que es infrecuente entre los otros monos, que alumbran una vez cada cinco años. Prac­tican el sexo grupal cuando se topan dos bandos distintos, y la erección de los machos adultos es casi permanente. No es que tengan la idea fija, como al­guien bromeó, sino que la dis­puta territorial y por la comida les resulta extraña y prefieren hacer el amor y no la guerra. Comparten todo: desde el lugar donde duermen hasta la comida que consiguen. En este aspecto, su altruismo es admirable. Puede suceder -escribe De Waal- que estos bonobos compartan su comida con un tercero que no tiene lo suficiente, y que una madre cuide y alimente a los hijos de otra."

La guerra del fútbol

Hoy no me encuentro con ánimos para escribir. En lugar de deprimiros, os entetendré con una historieta. He recuperado de mi biblioteca un libro muy entretenido del que os iré escogiendo los casos más curiosos.

"En la primavera de 1969, se disputaron dos partidos de fútbol entre las selecciones nacionales de Honduras y El Salvador, correspondientes a la fase clasificatoria para la Copa del Mundo de 1970. El partido de ida acabó con victoria hondureña por 1-0, siendo un encuentro apasionado, duro y enconado, pero, para lo que suele ser este tipo de partidos, normal. Sin embargo, en el transcurso del partido de vuelta, jugado en San Salvador, que finalizó con la victoria local por 3 goles a 0, se produjeron graves enfrentamientos entre ambas hinchadas, que se saldaron con multitud de heridos. Como por aquel entonces las eliminatorias se disputaban por el sistema de puntos, sin tener en cuenta el número de goles, el doble enfrentamiento quedó igualado y todo quedó en suspenso hasta la disputa de un tercer partido en campo neutral. Sin embargo, mientras se esperaba aquel tercer partido, el enfrentamiento se extendió al campo diplomático, con la expulsión de unos 11.000 ciudadanos salvadoreños del territorio de Honduras, y al militar, el 14 de julio, cuando, en represalia, carros de combate salvadoreños cruzaron la frontera hondureña, mientras aviones bombardeaban también los principales puertos de Honduras. Esta Guerra del Fútbol (que nunca fue declarada como tal) acabó el 18 de julio, tras mediación de la Organización de Estados Americanos, con varios millares de víctimas, entre muertos, heridos y refugiados. El partido de desempate, celebrado en el estadio Azteca de México, acabó con victoria slavadoreña por 3-2, tras prórroga, y lo que fue más importante, sin que se regristraran incidentes dignos de mención."

Gregorio Doval. El libro de los hechos insólitos

Gianmarco. Sentirme vivo

Cuando adolescente fui Rocker. Después abrí mis horizontes musicales hacia otras cosas que no fueran el Rock&Roll y el Rockabilly: Dire Straits, Queen, pero también Serrat, Joaquín Sabina, y un cada vez más largo etcétera. Ahora me gusta lo que sea bueno, sin importar la procedencia ni el género musical. Como muestra un botón: la canción cuya letra pongo hoy es de un cantante latinoamericano, de esos que le gustan a mi mujer y yo siempre desprecié. Sí, es un poco meloso. Pero qué queréis, si me gusta.

Gianmarco. Sentirme vivo

Voy a hacer
una ronda por tu cumpleaños
un poema mil veces por año
y así me entiendas cuanto te amo
Silbaré como silba un jilguero en el día
borrare todas tus pesadillas
y en tu boca me refugiaré
Buscaré tierra nueva en el campo
le rezare a un santo
al atardecer
Nadaré mar adentro en tu milla
y de una costilla
te haré mi mujer
Han crecido en tu piel girasoles
de tu vientre nació mi motivo
sentirme vivo........
Voy a ser
el que siempre te amarre el zapato
el que cuida de ti cada paso
el que ponga el sabor a tus labios...
Silbaré la canción del recuerdo en el día
y en la noche te haré manzanilla
para verte dormida en mi piel
Buscaré tierra nueva en el campo
le rezaré a un santo
al atardecer
Nadaré mar adentro en tu milla
y de una costilla te haré mi mujer
Han crecido en tu piel girasoles
de tu vientre nació mi motivo
sentirme vivo......

Sobre las relaciones personales

Perdonadme si hoy divago o digo sólo cosas obvias. Me voy a limitar a pasar mis pensamientos a palabras sin más censura previa ni revisión, a ver qué sale. Como siempre, son opiniones personales, con las que podéis estar o no de acuerdo. Para eso están los comentarios. Oye, el que avisa no es traidor.
Que me place hoy hablar de las relaciones personales. Primera obviedad: el ser humano es un ser social. El que diga que no necesita relacionarse con nadie miente como bellaco. Se puede vivir en una isla desierta (desierta salvo uno mismo, claro) pero la vida que se llevará no será humana. Y raro será el que no se vuelva majareta.
Claro está que hay muchos tipos de relaciones, y dentro de éstas hay diferentes grados de intimidad. Están las relaciones familiares, los lazos de sangre. Están las relaciones de pareja, los amigos, las relaciones laborales, los vecinos... Da igual, para todas ellas vale lo que iba a decir.
Y a dónde iba yo... sí. Segunda obviedad: cuanto más cercana es la relación, más esfuerzo necesita para ser mantenida. Si la relación es estrecha, exigimos más de la otra persona. No esperamos lo mismo de nuestra pareja que de un amigo que vemos una vez al año.
Tercera obviedad: es mucho más difícil crear una relación cercana con alguien, que perderla. Las personas somos complejas, y necesitamos atención. Exigimos cierto grado de reciprocidad (no voy a ser yo el que le llame siempre). Somos orgullosas, y si pensamos que nos han hecho un feo, esperamos a que nos pidan disculpas o a un resarcimiento, antes que dejarlo correr. Jon lo resumía muy bien el otro día. No recuerdo las palabras exactas, pero venía a decir que o dejas pasar muchas cosas o te quedas sólo.
Como en todo, supongo que en el medio está la virtud, porque si lo dejas pasar todo, te toman por tonto. ¿Pero, dónde está ese punto medio? ¿Dónde está el límite entre tener un poco de amor propio y ser un orgulloso? ¿Cuándo saber que si el otro / la otra no te llama es porque es un poco olvidadizo/a y cuándo es porque realmente pasa de tí? ¿Cuándo se trata de un malentendido sin importancia y cuándo de un insulto? ¿Qué precio hay que pagar para mantener una relación en concreto? ¿Realmente necesitamos a más gente que no sea tu núcleo familiar? Yo al menos encuentro difíciles estas preguntas, pero por la cantidad de relaciones que se rompen, y de gente que se lleva mal, creo que en general la balanza se inclina más hacia la intolerancia que hacia la tolerancia. Hacia el orgullo más que hacia la comprensión. Hacia los silencios más que a las palabras frente a frente.
¿Por qué somos tan complicados los seres humanos? ¿Por qué hacemos difíciles las cosas que deberían ser fáciles? ¿Y porqué me ha dado a mí hoy hablar de ésto? Voto a bríos que ya no me acuerdo, o quizás hoy prefiero dejarlo pasar...

En la puntilla

Que quede la imagen para el recuerdo

Starry, starry night (Vincent)

En mi opinión, esta es una de las canciones más bonitas jamás escritas, tanto por su música como por su letra. Espero que la disfrutéis.

Don McLean. Starry, starry night (Vincent)

Starry, starry night
Paint your palette blue and gray
Look out on a summer's day
With eyes that know the darkness in my soul
Shadows on the hills
Sketch the trees and the daffodils
Catch the breeze and the winter chills
In colors on the snowy linen land

Now I understand
What you tried to say to me
How you suffered for your sanity
How you tried to set them free
They would not listen they did not know how
Perhaps they'll listen now

Starry, starry night
Flaming flowers that brightly blaze
Swirling clouds in violet haze
Reflect in Vincent's eyes of china blue
Colors changing hue
Morning fields of amber grain
Weathered faces lined in pain
Are soothed beneath the artist's loving hand

Now I understand
What you tried to say to me
How you suffered for your sanity
How you tried to set them free
They would not listen they did not know how
Perhaps they'll listen now

For they could not love you
But still your love was true
And when no hope was left inside
On that starry, starry night
You took your life as lovers often do
But I could have told you Vincent
This world was never meant for one as beautiful as you

Starry, starry night
Portraits hung in empty halls
Frameless heads on nameless walls
With eyes that watch the world and can't forget
Like the strangers that you've met
The ragged men in ragged clothes
The silver thorn of bloody rose
Lie crushed and broken on the virgin snow

Now I think I know
What you tried to say to me
How you suffered for your sanity
How you tried to set them free
They would not listen they're not listening still
Perhaps they never will

Sobre los apegos

El otro día hablaba con un amigo sobre el budismo. Sí, sí, no es coña. Pues veréis, hay una parte del pensamiento budista que comparto, y es la idea de que la fuente de todo sufrimiento son los apegos. Apego a las cosas materiales y a las personas. La conclusión a la que llegan los budistas es que para evitar el sufrimiento hay que desapegarse de todo. Para ellos esa es la forma de evitar el ciclo de reencarnaciones y poder fundirse con el Alma Universal.
Pero prescindamos de la parte mística. Pensadlo un momento. ¿Qué es lo que nos hace sufrir? A veces, la falta o la pérdida de bienes materiales. Otras veces, la pérdida de los seres queridos. Estos budistas tienen la mente preclara. Claro, qué fácil. Veamos, podría desapegarme de mi casa, de mi coche (al que no tengo ningún apego en realidad), de mi ordenador (ese es un cabrón con cuernos). Pero, ¿cómo desapegarme de las personas que quiero? ¿Cómo evitar sufrir yo si ellos sufren, me abandonan, mueren?
Si fuera así sería más fácil llegar al "paraíso". Al menos ya estaría muerto.

Sobre la guerra

Esta entrada va para CJ (aunque siempre renegó de la C) para que se anime a ésto de los blogs. Siento cambiar de tercio de manera tan brusca, pero de todo hay en la viña del Señor.

"La mortandad se puede descomponer del modo siguiente:
Según informaciones de fuentes oficiales rusas, sobre bases no totalmente dignas de crédito (debemos recordar que los rusos nunca han declarado oficialmente sus bajas durante la Segunda Guerra Mundial), las pérdidas en soldados del Ejército Rojo en Stalingrado ascienden a 750.000 muertos, heridos o desaparecidos en combate.
Los alemanes perdieron casi 400.000 hombres.
Los italianos perdieron más de 130.000 hombres de su Ejéercito de 200.000 soldados.
Los húngaros perdieron aproximadamente 120.000 hombres.
Los rumanos también perdieron 200.000 hombres en torno a Stalingrado.
En lo que se refiere a la población civil de la ciudad, un censo de preguerra arroja la cifra de 500.000 habitantes antes de que iniciaran las hostilidades de la Segunda Guerra Mundial... Los archivos oficiales sólo proporcionan un dato escueto: cuando terminó la batalla, un censo realizado sólo encontró a 1.512 personas que hubiesen vivido en Stalingrado en 1942."

William Craig. La batalla por Stalingrado

Y todavía hay gente que ve algo glorioso o noble en la guerra.

Sobre el coqueteo

"¿Qué es la coquetería? Podría decirse que es un com­portamiento que pretende poner en conocimiento de otra persona que un acercamiento sexual es posible, de tal modo que esta posibilidad no aparezca nunca como seguridad. Dicho de otro modo: la coquetería es una promesa de coito sin garantía. Teresa está detrás de la barra y los clientes a los que sirve bebidas, coquetean con ella. ¿Le desagrada esa per­manente marea de piropos, frases ambiguas, anécdotas, ofrecimientos, sonrisas y miradas? En absoluto. Siente un deseo irrefrenable de que su cuerpo (ese cuerpo ex­traño que debería irse a recorrer el mundo) se exponga a ese oleaje. Tomás siempre ha pretendido convencerla de que el amor y la sexualidad son dos cosas distintas. Nunca qui­so entenderlo. Ahora está rodeada de hombres por los que no siente la menor simpatía. ¿Qué pasaría si hiciese el amor con ellos? Tiene ganas de hacer la prueba, al menos en esa forma de promesa sin garantías a la que se llama coquetería. Para que no haya confusiones: No pretende tomarse la revancha con Tomás. Lo que quiere es encontrar una salida al laberinto. Sabe que se ha convertido en una carga para él: se toma las cosas demasiado en serio, por cualquier cosa hace una tragedia, no es capaz de com­prender la levedad y la divertida intrascendencia de amor físico. ¡Quisiera aprender a ser leve! ¡Desea que alguien le enseñe a dejar de ser anacrónica! Si para otras mujeres la coquetería es una segunda naturaleza, una rutina sin importancia, para Teresa se ha convertido en el punto clave de una importante investigación que tiene por objeto enseñarle de qué es capaz. Pero precisamente por ser para ella algo tan importante y serio, su coquetería carece de levedad, es forzada, voluntaria, exagerada. El equilibrio entre la promesa y su falta de garantías (¡en el que rinde precisamente el virtuosismo en la coquetería!) queda roto. Promete con demasiado fervor, sin dejar suficientemente clara la falta de garantías de la promesa. En otras palabras, le parece a todo el mundo excepcionalmente accesible. Y cuando los hombres reclaman después el cumplimiento de lo que a su juicio les fue prometido, topan con una violenta resistencia que no pueden explicarse más que suponiendo que Teresa es mala y taimada."

Milan Kundera. La insoportable levedad del ser